第1169章 窗外的风停了（2 / 2）

面膜底下的嘴角弯了一下，又弯了一下。

最后还是没忍住，笑了。

“这人，”她含混地说了一句，声音闷在面膜里，像在说梦话，谁也没听清她说的是“这人真行”还是“这人真烦”。

窗外的风铃被风吹得叮叮当当响了一阵。那是上学期她过生日时徐大志送的，说是在地摊上看到的，觉得花里胡哨的她肯定喜欢。她说你送我地摊货要不要脸，他说不要脸，然后她就把风铃挂上了。

一直挂到现在。

城市的另一头，朴尤莉在办公室里坐了很久。

桌上的文件批了一半，笔还握在手里，但她的眼神不在纸上。窗外是南都的夜景，万家灯火，跟她刚来这座城市那年看到的一样，又好像不一样。

她拿起电话，拨了一个号码。响了三声，那边接了。

“恭喜你。”她说，声音平稳得像在念一份工作报告。

电话那头说了什么，她听了，笑了一声。那笑声不大，也不小，恰到好处，像排练过的。

挂了电话，她把话筒放回去，手指在话机上停了一下，然后收回来。

办公桌的抽屉里，有一只摔碎的马克杯。杯子碎成了三瓣，她没扔，用纸巾包着，放在抽屉最里面。碎瓷片上画着一只小猫，是她在南都的地摊上花五块钱买的，用了整整两年。

她伸手进去摸了摸那些碎片，指尖碰到瓷片锋利的边缘，微微刺痛了一下。

她把抽屉关上了。

钟丽莹在录音棚外面站了一会儿。

手机屏幕上是一条短信，只有一个词：“他订婚了。”她盯着那五个字看了大概半分钟，看了太久，屏幕自己暗了。

她按亮，再看了一眼，又把手机揣回兜里。

她一个人买了票，一个人进了场。电影是枪战片，砰砰砰地打，她坐在最后一排，旁边没人。爆米花抱在怀里，一颗一颗地往嘴里送，吃到一半的时候，银幕上有人中枪倒下了，她忽然觉得爆米花有点咸。

不是爆米花咸。

她把纸巾攥在手里，没擦。灯光暗，没人看到。

电影院外面，路灯把她的影子拉得老长。她站在路边发了会儿呆，风吹过来，冷得她缩了缩脖子。她想起去年冬天，有个人说她的歌好听，说她声音里有故事。那个人说这话的时候眼睛亮亮的，像个小孩子看到了喜欢的玩具。

那个人现在在别人的故事里了。

车子拐过一个路口的时候，收音机里放了一首歌，老歌，她没听过。但那个调子好听，她跟着哼了两句，哼着哼着就不哼了。

有些歌，一个人唱没意思。

李允真已经洗了澡，换了睡衣，靠在床头看书。书翻了两页，又合上了。

想了想，她又摇了摇头，关灯躺下。

月光从窗帘的缝隙里钻进来，细细的一条，正好落在花瓶上，把白玫瑰照得像镀了一层银。

城市的另一边，徐大志把睡着的陈悦从沙发上抱起来。她手上那枚戒指硌了一下他的脖子，他低头看了看，笑了笑。

陈悦在睡梦里含糊地嘟囔了一句什么，他把耳朵凑过去，没听清。好像是叫了一声他的名字，又好像不是。

她翻了个身，在他怀里找了个舒服的姿势，又沉沉地睡了。

他抱着她站了一会儿，月光从窗帘缝隙里钻进来，落在戒指那颗小小的石头上，折射出一道细细的光。那道光很弱，但足够亮，亮得像一根线，把今夜南都城所有没说完的话、没流完的泪、没放下的心事，都缝在了一起。

他把陈悦放到床上，给她盖好被子，转身的时候，西装口袋里有一个硬硬的东西硌了他一下。

他没拿出来。

那是朴尤莉的信，他没有拆。

衣柜最上层的抽屉里，还有一张钟丽莹寄来的演唱会门票，被陈悦拆了又粘回去，封口处还粘着一小截透明胶带，仔细看能看出来。

抽屉没锁。

钥匙在陈悦手边的小桌上。

她是真的没发现，还是发现了却装作没看见？

没有人知道答案。

镜湖的水面被风吹皱了又平，平了又皱。南都的月光照过三十年，照过一百年，还会继续照下去。它照着人间所有的欢喜和遗憾，照着每一颗不安分的心，也照着那些说不出口的、放不下的、走不远的。

窗外的风停了。