第586章 玉佩的裂痕（2 / 2）
那里，此刻，空无一人。
只有普通的灯架，普通的器材，普通的工作人员走来走去。没有红嫁衣，没有苍白的脸，没有那双空洞的眼睛。
那笑容，也消失了。
刘倩的手指还在颤抖，她看着自己那只还残留着玉佩冰凉触感的手，感觉那冰凉还在，顺着指尖，蔓延到手腕，蔓延到手臂，蔓延到心脏。
她不是在演戏。
她是真的，又“杀”了林婉儿一次。
又，亲手，把那块姐妹情谊的信物，摔出了裂痕。
只是这一次，她不是处心积虑的，她是颤抖着的，是泪水在眼眶里打转却不肯落下来的。那道裂痕，不是她想要的，是她控制不住的，是百年前那场背叛留下的某种回响，在这个安排好的时刻，再一次，无可避免地，重演了。
而在阴间直播间，弹幕已经刷成了瀑布。那些鬼魂观众们疯狂地敲击着屏幕，把自己积攒了不知道多少年的冥币一股脑地打赏出去，弹幕的密度大到几乎把整个画面都遮住了：
“摔了！她摔了！这块玉佩，前世就是被她故意摔出裂痕，然后骗婉儿说是下人不小心弄坏的！历史重演！杀人诛心啊！让她亲手，在同一个地方，摔碎同一份信任！”
“你们看血嫁衣的表情，她笑了！她终于笑了！那种大仇得报的快意！我在井底蹲了这么多年，第一次见她笑得这么好看！”
“那个编剧张浩呢？快切他的画面！他写这场戏的时候有没有想到会这样？”
“胡菲导演！超清特写！我要看刘倩眼睛里的恐惧！太真实了这不是演的是真的！”
“打赏！打赏！这样的戏不多了！”
“玉佩裂了，情谊碎了，她亲手摔的。一百年前是故意的，一百年后是控制不住的。有什么区别？都是她摔的。”
“前面的老哥，区别在于一百年前她不后悔，一百年后她后悔了。但晚了。”
“晚了。”
#第五百八十七章疯魔的编剧
出租屋内。
张浩突然放下手中的笔，心脏传来一阵没来由的绞痛。
那种痛，来得莫名其妙，没有任何生理上的预兆，不是那种吃多了、吃坏了的不适，也不是之前长期熬夜积累的那种钝痛，而是一种锐利的、戳进来的、带着某种情绪重量的疼。就好像什么东西忽然被刺穿了，不是皮肉，是更深处的某个地方，像是一根针，从胸腔里扎进去，扎进某个他不知道存在的角落，然后在那里搅了一下。
他刚刚写完下一幕的剧情大纲：苏文卿（男主）向李月华（女二）表白，李月华半推半就，最终将林婉儿所赠的玉佩，交给了苏文卿。
就在写下“交付玉佩”这四个字时，那股心痛袭来了。
一种强烈的、不属于他的心痛和不舍，攫住了他，像一只手，猛地伸进他的胸腔，攥住了某样东西。他说不清楚那是什么，但他知道那是真实存在的，那不是他编出来的，那不是他“想象”出来的。就好像，那块玉佩，是他自己的，是他身体的一部分，是他曾经真的握在掌心里过的，而现在他笔下的那个行为，是把它，交出去了，永远地，交出去了。
他烦躁地抓着头发，不明白自己为什么会对笔下的虚拟人物产生如此真实的情感波动。
就在这时，他的手机响了。是刘倩打来的。他犹豫了一下，接起来。那边传来的声音，带着哭腔，带着神经质的颤抖，带着一种在门缝里挤出来的声嘶力竭：
“张浩！张老师！你告诉我，你写的剧本，那些情节，那些细节……你到底是怎么想出来的？！”
张浩皱起眉头：“什么怎么想出来的？灵感来了，就写出来了。”
“不！不可能！”刘倩在电话那头歇斯底里地喊道，声音高亢到张浩把手机从耳边挪开了一点，“太真实了！真实得就像……就像是我们一起经历过一样！那块玉佩！你是不是见过？！你从哪里知道那块玉佩的？！”
张浩的火气，也随着这种指控式的语气，冒了上来。他对着话筒，声音也大了：“刘倩老师，你是不是入戏太深了？我就是一个编剧，我怎么可能见过一块虚构的玉佩？我拜托你专业一点！”
“我专业？”刘倩惨笑一声，那声笑，短促，带着一种让听者脊背发凉的寒意，“张浩，你有没有觉得……我们……我们都在一个巨大的骗局里？”
张浩盯着电脑屏幕上“玉佩”两个字，有那么一秒，他的手指停在了键盘上，一动不动。
那句话，从电话那头传来，像一根刺，扎进了他的耳郭，扎进了他的潜意识。他猛地想到，这两天那些奇怪的“记忆”，那些从来没见过的画面，那些真实到让他惊恐的气味与声音，那些不知道从哪里涌来的情绪，都和他笔下的故事如此高度一致，一致到某种程度——是不是真的，不只是巧合，不只是“创作灵感”？
“疯子。”张浩在心里骂了一句，然后把那根刺压了下去，按在了最深处，不让它再动。
“刘倩老师，”他冷冷地说，每一个字都像是从冰箱里拿出来的，“我建议你去找个心理医生。”
电话，被他猛地挂断了。
他盯着手机屏幕一秒，把它翻了个面，屏幕朝下，压在桌上。
他重新看向电脑。
“玉佩”两个字，还在屏幕上。他盯着这两个字，感觉胸口那股莫名的悸动，非但没有随着对话的结束而消退，反而越来越强烈，越来越清晰，如同一根绷紧的弦，被无形的手拨动，发出一种高沉的、持续的共鸣。
他开始隐隐觉得，那个女演员，说的，或许不全是疯话。
但他不能承认。他不敢承认。
如果他承认了那句话，他就必须面对接下来的问题——那么，这一切，究竟是什么？
那个问题的答案，他感觉到了，那答案在他意识的最底层，蛰伏着，等着他去触碰。
但他选择了不碰。
他拿起那支钢笔，重新开始写下一场戏。笔尖触到纸面的那一刻，他的手是稳的。他告诉自己，他只是需要休息，他只是太累了，他只是——入戏太深了。